Para los otros la fiebre
Y el sudor de la agonía
Y para mí, cuatro balas
Cuando esté clareando el día

Manuel Flores va a morir
Eso es moneda corriente
Morir es una costumbre
Que sabe tener la gente

Mañana vendrá la bala
Y con la bala: El olvido
Lo dijo el sabio Merlín
Morir es haber nacido

Y sin embargo me cuesta
Decirle adiós a la vida
Esa cosa tan de siempre
Tan dulce y tan conocida

Miro en el alba mi mano
Miro en la mano las venas
Con extrañeza las miro
Como si fueran ajenas

¡Cuánto cosa estos ojos
En su camino habrán visto!
Quién sabe lo que verán
Después que me juzgue Cristo

Para los otros la fiebre
Y el sudor de la agonía
Y para mí, cuatro balas
Cuando esté clareando el día