L'esodo Stelle di carta di questa sera ferme alle porte di un'aria prigioniera sono i murales dei nostri giorni banchine vuote nè attese, nè ritorni insegne spente niente più voli l'ultima corsa per ritrovarsi soli e trascinati dalle maree contrabbandati dal fumo delle idee... e anime scosse da questa danza poca fortuna col buio che avanza in questo secolo di pazienza pura esistenza e noi siamo senza noi partiti come in esodo per terre che non si vedono in un silenzio abissale che fa male, che fa male questa è la farsa che chiami storia questo è il presente presente di peggiore memoria di calcinacci, di pezzi di vetro noi corpi nudi rimasti con una mano avanti e l'altra dietro anime scosse da questa danza impallidite dal niente che avanza in questo secolo di amarezza il risvegliarsi è già una prodezza noi partiti come in un esodo per terre che non emrgono e questa volgia che sale quanto sale... quanto sale noi ormai dispersi in quest'esodo senza nemmeno un telefono senza fermarsi mai senza sentirci mai stelle di carta di questa sera ferme alle porte di un'aria prigioniera.