L'éclair

Le travail humain! c'est l'explosion qui éclaire mon abîme 
de temps en temps.
"Rien n'est vanité; à la science, et en avant!" crie 
l'Ecclésiaste moderne, c'est-à-dire Tout le monde.
Et pourtant les cadavres des méchants et des fainéants 
tombent sur le cœur des autres...
Ah! vite, vite un peu; là-bas, par delà la nuit, ces 
récompenses futures, éternelles... les échappons-nous?...
- Qu'y puis-je? Je connais le travail; et la science est 
trop lente. Que la prière galope et que la lumière 
gronde... je le vois bien.
C'est trop simple, et il fait trop chaud; on se passera de 
moi. J'ai mon devoir, j'en serai fier à la façon de 
plusieurs, en le mettant de côté.
Ma vie est usée. Allons! feignons, fainéantons, ô pitié! Et
 nous existerons en nous amusant, en rêvant amours monstres
 et univers fantastiques, en nous plaignant et en nous 
querellant les apparences du monde, saltimbanque, mendiant,
 artiste, bandit, - prêtre!
Sur mon lit d'hôpital, l'odeur de l'encens m'est revenue si
 puissante; gardien des aromates sacrés, confesseur, 
martyr...
Je reconnais là ma sale éducation d'enfance. Puis quoi!... 
Aller mes vingt ans, si les autres vont vingt ans...
Non! non! à présent je me révolte contre la mort! Le 
travail paraît trop léger à mon orgueil: ma trahison au 
monde serait un supplice trop court.
Au dernier moment, j'attaquerais à droite, à gauche...
Alors, - oh! - chère pauvre âme, l'éternité serait-elle pas
 perdue pour nous!