As canções não se escrevem
Mas nascem sozinhas
São as coisas que acontecem
Cada dia ao nosso redor
As canções basta colhê-las
E aqui está uma delas também pra você
Que te dá mais trabalho a viver
E não sorri nunca.

As canções são ciganas
E roubam poesias
São enganos como pílulas
Da felicidade
As canções não curam
Amores e doenças
Mas aquelas pequenas dores
Que o existir nos dá

Passará, passará
Se um rapaz e uma guitarra estão ali
Como você, em cidade
A olhar esta vida que não vai
Que nos mata de ilusões
E com a idade das canções

Passará sobre nós
Terminaremos todos falidos, cedo ou tarde
Com os "porquês", os "quem sabe"
E as angústias de uma rica pobreza
A falar dos amores que você não tem
A cantar uma canção que você não sabe como cantar
Porque a perdeu dentro
E você se lembra somente...
Passará

Em um mundo de automóveis
E de grande velocidade
Pra quem chega sempre em último
Pra quem se diz adeus

Pra quem bate nos obstáculos
Da diversidade
As canções são vaga-lumes
Que cantam no escuro

Passará cedo ou tarde
Esta pequena dor que há em você
Que há em mim, que há em nós
E nos faz sentir como marinheiros

À mercê do vento e da nostalgia
A cantar uma canção que você não sabe
Como cantar
Mas aquela pequena dor que seja ódio
Ou que seja amor
Passará

Passará, passará, passará, passará
Mesmo se você fizer apenas la la la
Passará, passará, passará, passará
E pra qualquer coisa uma canção servirá
Se a sua pequena dor
Que seja ódio ou seja amor
Passará