Cambalache

Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé... (¡En el 
quinientos seis y en el dos mil también!) Que siempre ha 
habido chorros, maquiavelos y estafaos, contentos y 
amargaos, valores y dublé... Pero que el siglo veinte es un
 despliegue de maldá insolente ya no hay quién lo niegue. 
Vivimos revolcaos en un merengue y en un mismo lodo todos 
manoseaos... ¡Hoy resulta que es lo mismo ser derecho que 
traidor!... ¡Ignorante, sabio o chorro, generoso o 
estafador!... ¡Y todo es igual! ¡Nada es mejor! ¡Lo mismo 
un burro que un gran profesor! No hay aplazaos ni 
escalafón, los inmorales nos han igualao. Que uno vive en 
la impostura que otro roba en su ambición, ¡da lo mismo que
 si es cura, colchonero, rey de bastos, caradura o 
polizón!... ¡Qué falta de respeto, qué atropello a la 
razón! ¡Cualquiera es un señor! ¡Cualquiera es un ladrón! 
Mezclao con Stavisky va Don Bosco y «La Mignón», Don Chicho
 y Napoleón, Carnera y San Martín... Igual que en la 
vidriera irrespetuosa de los cambalaches se ha mezclao la 
vida, y herida por un sable sin remaches vi llorar la 
Biblia contra un calefón... ¡Siglo veinte, cambalache 
problemático y febril...
El que no llora no mama y el que no roba es un gil! ¡Dale 
nomás! ¡Dale que va! ¡Que allá en el horno se vamo a 
encontrar! ¡No pienses más séntate a un lao, que a nadie 
importa si naciste honrao! Que es lo mismo el que labura 
noche y día como un buey, que el que vive de las minas, que
 el que roba, que el que mata o está fuera de la ley.