Para o Mano Caetano

O que fazer do ouro­de-tolo quando um doce bardo brada à 
toda a brida, em velas pandas, suas esquisitas rimas?

Geografia de verdades, Guanabaras postiças saudades 
banguelas, tropicais preguiças? A boca cheia de dentes de 
um implacável sorriso morre a cada instante que devora a 
voz do morto, e com isso, ressuscita vampira, sem o menor 
aviso.

A voz do morto que não presta depoimento perpetua seu 
silêncio de esquecimento na lápide pós ­ moderna do eterno 
desalento:

E é o Raul, é o Jackson, é o povo brasileiro. É o hip hop, 
a entropia, entropicália do pandeiro do passado e do 
futuro, sem presente nem devir.

É o puteiro que os canalhas não conseguem habitar mas 
cafetinam. É a beleza de veludo que o sub-mundo tem pra dar
 mas os canalhas subestimam.

E regurgitando territórios-corrimões de um rebolado 
agonizante resta o glamour fim-de-festa-ACM de um império 
do medo carnavalizante.

Será que a hora é essa? A boca cheia de dentes vaticina: 
Não pros mano, Não pras mina. Sim pro meu umbigo, meu 
abrigo minhas tetas profanadas, Santo Amaro. Doce amaro, 
vacas purificadas.

Amaro bárbaro, Dândi-dendê. Minhas narinas ao relento 
cumulando de bundões que, por anos acalento. Estes sim, um 
monte de zé ­ mané que sob minha égide se transformam em 
gênios sem quê nem porquê.

Sobrancelho Victor Mature, delineando darravento. Eu 

americano? Não! Baiano! Soy lobo por ti Hollywood quem 
puder me desnature sob o sol de Copacabana. E eu soy 
lobo-bolo? Lobo-bolo. Tipo, pra rimar com ouro-de-tolo?

Oh, Narciso Peixe Ornamental! Tease me, tease me outra vez 
ou em banto baiano. Ou em português de Portugal. Se quiser,
 até mesmo em americano de Natal. Isso é língua! Língua é 
festa! Que um involuntário da fátria com certeza me 
empresta.

Numa canção de exílio manifesta, aquele banzo baiano. Meu 
amado Caetano, me ensinando a falar inglês, London, London.
 E verdades, que eu, Lobón contesto, como empolgado 
aprendiz, enviando esta aresta a quem tanto me disse e diz:
Amado Caetano: Chega de verdade! Viva alguns enganos! Viva 
o samba, meio troncho, meio já cambaleando. A bossa já não 
é tão nova como pensam os americanos.
A tropicália será sempre o nosso Sargeant Pepper pós 
baiano!

O Roque errou, você sabe disso. Digo isso sem engano. E eu 
sei que vou te amar, seja lá como for, portanto um beijo no
 seu lado super bacana. Uma borracha no dark 
side-macbeth-ACM por enquanto.

Ah! Já ia me esquecendo. Lembranças do Ariano.
Lupicínias saudações aqui do mano!

Esta bala perdida que te fala, rapá!
Te amo, te amo