Tiro certo alvo morto O império a pura sorte Choro, pranto na senzala Ser nenhum será tão forte Cai a fé, cai o orgulho Multidão se inflama Corre muito alguém pega Bala certa cala o homem Nada sério será dito Tudo enfim se consome Um foi presidente Outro não tem nome Grito corta a noite Medo dita o tom Ecoam passos secos Nos becos sem perdão Fica a vida em suspenso Sem rosto e sem razão