Você tem seu próprio número
Eles decoram sua jaula como na natureza
Antes você rugia, agora você só grunhe desafinado
E dá voltas em torno de brinquedos patéticos

Quer sair, não vai sentir falta do habitat
Levar sua própria morte para balançar na rede de pneus
Quer sair daqui, criado para ser morto rapidamente
Para fora
As pequenas flores negras que crescem no céu

Eles arrastaram palitos ao longo das suas grades
Colhem seus ovários, mães mortas rastejam
Aí vem o diretor, Cristo, o templo, o Ancião
Não é o seu ambiente, você vê através dele todo

Quer sair, não vai sentir falta do habitat
Levar sua própria morte para balançar na rede de pneus
Quer sair daqui, criado para ser morto rapidamente
Para fora
As pequenas flores negras que crescem no céu

Aqui, mastigar sua cauda é alegria