Nada mais acontece na floresta de maio
No musgo mole, no tempo do lírio-do-vale
Esquecemos como chegar lá
Os pequenos caminhos ocos para chegar lá
Eles são apagados, os caminhos são desviados
Para a floresta de maio florescendo com o lírio-do-vale

Sobre a toalha de mesa branca, entre os cristais
Os salpicos de um vinho de Bordeaux
A mão de uma mulher, por toda parte anda
A mão de uma mulher, fugidia e em movimento
E sua mão avança lentamente
Entre os cristais, sobre a toalha de mesa branca

Nada mais acontece nos campos de trigo
Sob as papoilas, entre as flores de milho
Esquecemos como chegar lá
Os pequenos caminhos ocos para chegar lá
Eles são apagados, os caminhos são desviados
Para as plantações de milho que florescem com flores

A mão branca e fina, enfeitada com joias
Encantadora e graciosa, ela gosta de tudo
E sua mão a persegue em todos os lugares
Enquanto ela brinca, ri-se dele
E sua mão a agarra de repente
De repente a agarraram, a colocaram de costas

Nada mais acontece nos prados de outono
Entre o colchicum e o cheiro de maçãs
Esquecemos como chegar lá
Os pequenos caminhos ocos para chegar lá
Eles são apagados, os caminhos são desviados
Para os prados de outono com seus perfumes úmidos

A mão da mulher está presa
Palma contra palma, na mão fechada
A mão branca e fina, enfeitada com joias
Sob a mão do homem consentiu em tudo
Palma invertida e com os dedos atados
De um abraço louco saiu quebrado

Nada mais acontece na neve branca
Mas feito de propósito para moldar os quadris
Esquecemos como chegar lá
Os pequenos caminhos ocos para chegar lá
Eles são apagados, os caminhos são desviados
Para a neve virgem que brilhava