Martyr Art

The Agonist

Arte do Mártir

Ainda não temos a cifra desta música.

Awaken, as from a tormented sleep with eyes anxiously looking to creep beyond this twisted dementia displayed on the walls.
Mysterious mindsets and ink-droplets fall.
Muses take flight in an all out war.
Shall I catch it with open hand?
Or let it fall and start again?
Such words burn the skin.

So, enter stage right, mic in hand.
Before the micro-cosm, stand.
Display my efforts, after all, don't expect them recognized.
Hourly torture, chaos ignite!
Beauty and art give a sign of life.
But, as Balzac and Hardy profess, the martyr will burn for her canvas.
Elusive horizon, I, I'm not a threat.
You see, I'm for some reason always on trial.
Object of destination -- always on trial.
O, Solitude!
With thee I dwell!
With thee I dwell is our assiduous, gated hell.

Trivial -- this mind and spirit world.
You can't compare their worth to what is real.
At its best, all critics must confess, this work can outlive death -- so what is real?

So what is real, because I can't describe half the shit I feel inside, for your crimes. Targeted intent eviscerating innocence.

I swear I'm not a threat. Put down your defense.

All I can do is watch in awe... feet raking the sand, hands bound by molten ire.
As the broad guillotine blade sinks into the horizon, streams of burning gold burst forth from ultramarine expansive veins and reach towards me, lending heat to the air, as the Earth is sliced in half and the dividing line approaches.

For every stage turned wonderland, for every sound turned song, for every song turned experience, for every hour turned long.

Accablées de misère en décembre, les muses se baignent en flammes.
Noyées dans l'ombre elles disparaissent, attendant le divin peintre de l'Univers, le Soleil

Despertado, como de um sono atormentado com os olhos ansiosamente a rastejar para além desta demência retorcida exposta nas paredes.
Mentalidades misteriosas e gotas de tinta caem.
Musas levantam vôo em uma guerra geral.
Devo pegá-lo com a mão aberta?
Ou deixá-lo cair e começar de novo?
Tais palavras queimam a pele.
Assim, entram à direita do palco, microfone na mão.
Antes do microcosmo, ficam parados.
Mostro os meus esforços, afinal, não espere que eles reconheçam.
Tortura de hora em hora, o caos inflama!
Beleza e arte dão um sinal de vida.
Mas, como Balzac e Hardy professam, o mártir vai queimar por sua tela.
Horizonte indescritível, eu não sou uma ameaça.
Você vê, eu estou sempre por alguma razão em julgamento.
Objeto de destino - sempre em julgamento.
O, Solidão!
Contigo eu habito!
Contigo eu moro é o nosso asíduo inferno fechado.
Trivial - esta mente e mundo espiritual.
Você não pode comparar o seu valor com o que é real.
No seu melhor, todos os críticos devem confessar, este trabalho pode sobreviver a morte - assim o que é real?
Porque eu não posso descrever meia merda que eu sinto dentro de seu crimes.
Alvo designado eviscerando a inocência.
Eu juro que não sou uma ameaça.
Abaixe a guarda.
Tudo o que posso fazer é prestar atenção a reverância ... pé na areia, as mãos atadas pela ira derretida.
Como a ampla lâmina da guilhotina tombam no horizonte, riachos de ouro queimam irrompeu veias expansivas auzul-marinho e chegou em minha direção, aquecendo o ar, como a Terra é cortada ao meio e a linha divisória aproxima.
Para cada palco tornado país das maravilhas, para cada som tornado canção, para cada canção tornada experiência, para cada hora tornada longa.