Eu não vou dizer pra você que tudo está certo Podem até tentar me calar, me levarem ao deserto Mas, não vou falar o que você quer ouvir, pro seu bel prazer Não conte comigo Tudo distorcido ao meu ver, parece miragem Valores trocados, balela vendida em bancas de jornal Será que você não vê, que estamos perdidos? E nem reagimos ao acesso do abismo Tire essa roupa! Tire essa música! Tire esse lixo! Tire essa droga! Tire o armário! Tire o otário! Tire o de plástico! Tire da alma! Tire!