Esa mañana ella pensó en fugarse al sur, a Puelo o a Bolsón
Pero el trabajo, tan aburrido, la disolvió: Y se hizo un punto más
El domingo cortó el pasto y miró por última vez el rosal
Cayó en la cuenta del sueño perdido y murió aturdido, lejos del mar

Gente que muere vacía como si fuera un envoltorio
Estancamientos en un tiempo gris que asfixia y te quita el sueño

Cuando esa tarde la vio pasar desde el balcón quiso gritarle
Todo su afecto, su sentimiento, su adoración, y quedó en silencio
Lejos de casa con su costilla rota llora: No cambia nunca más
Pero las dudas comen su cuerpo entero y nadie le da un abrazo

Gente que muere vacía como si fuera un envoltorio
Estancamientos en un tiempo gris que asfixia y te quita el sueño

No somos libres ni siquiera de elegir nuestras pasiones
Pero podemos poner el cuerpo y salir de las mesetas patagónicas