Está ventando forte É o vento da morte Mas Deus é nossa sorte Não nós deixará morrer Ele é a brisa mansa Que a todos alcança Nos olhos da criança Ele vai aparecer Ele é o lírio dos vales A rosa de Saron O escolhido dentre os milhares O vencedor do Armagedom Está ventando forte É o vento da morte Mas Deus é nossa sorte Não nós deixará morrer Ele é a brisa mansa Que a todos alcança Nos olhos da criança Ele vai aparecer Está ventando forte É o vento da morte Mas Deus é nossa sorte Não nós deixará morrer Ele é a brisa mansa Que a todos alcança Nos olhos da criança Ele vai aparecer Está ventando forte É o vento da morte Mas Deus é nossa sorte Não, não nós deixará morrer Ele é a brisa mansa Que a todos alcança Nos olhos da criança Ele vai aparecer