In erhabener Schönheit erstarrt das Land
Wenn ein weißer Guß den Boden erfriert
Von Norden faucht der Wintersturm
Jedwede Fährte verwischt das eisig Treiben
Die Stimme des Blutes weist den Weg
Auf einen Pfad, den die Alten schritten
Der einst führte zum Weiher hin
Verborgen im Schoß weiser Steine

Einem Ort wo man die Väter rief
Und die Skalden sangen von den Taten der Ahnen
Aus dem Weiher wurde ein Sumpf
Die Steine von Meißeln zerschlagen
Für die Türme des Christenvaters
Vergessen die uralten Sagen

Und die Erinnerungen schwinden
Wie die kalte Sonne im Herbst
Was bleibt sind nur Fragmente
Im losen Staub der Erde
Die Steine der Türme werden gebrochen
Von den jungen Sprossen des Blutbaums
Leben regt sich im Sumpf
Und von Norden zieht ein Sturm auf