Oh, com prazer ele vos mostraria Oh, wie gern' würd' er Euch kunden Do mundo e como ele o vê, Von der Welt und wie er sie sieht, Mas como ele pode falar de algo, Doch wie könnte von etwas er sprechen, Do qual não entende absolutamente nada? Von dem er absolut nichts versteht?! Com prazer ele vos cantaria Wie gern' würd' er Euch singen Do amor que a tudo se entrelaça, Von der Liebe, die alles durchwebt, Porém só sobra o triste lamento, Doch ihm bleibt nur die traurige Klage, Pois ele não vivenciou um único dia. Denn noch keinen Tag hat er's erlebt. Com prazer ele vos elogiaria Ach, wie gern' würd' er Euch preisen Da liberdade da sorte eterna, Von der Freiheit unendlichem Glück, Mas esticaram-se sua própria corrente Doch straften dann seine eig'nen Ketten Mentiram-o a cada passo. Ihn Lügen bei jedem Schritt. A vida dele é bem protegida Gar wohlbehutet ist sein Leben, E ela lhe dá oportunidade, Und dies gibt ihm die Möglichkeit, Sofrendo deita-se na escuridão, Leidend im Dunkel langzuliegen, Cuidando apenas da tristeza. Pflegend nur die Traurigkeit.
Minnesang*, oh Minnesang, Minnesang, oh Minnesang, Nossas nádegas são gordas, nosso nariz, longo. Unser Arsch ist fett, uns're Nase lang. De nada retrata esta canção, Von gar nichts handelt dieses Lied, Pois a ingenuidade não dá ordens. Da Einfalt nun mal nichts gebiert.
De todas as melodias ele tinha Von allen Melodien hat er Escolhido para ser a mais triste, Die traurigste für sich erwählt, Pois ela tanto igualava a seu ser Denn sie gleicht so sehr seinem Wesen E o imenso sofrimento, que o maltratava. Und dem maßlosen Leid, das ihn quält. Uma lenda de monstros e fadas, Eine Sage von Monstern und Feen, Sim, de pagões e magos, Ja, von Heiden auch und Zauberkraft, De determinação, acaso e de milagres Von Bestimmung, von Zufall und Wundern E aquele que dorme, e que no fim acorda. Und dem Schläfer, der am End' erwacht. Sim, tudo isto está escrito no livro, Ja, all dies steht geschrieben schon in dem Buch, Que se chama "Destino", Das man Schicksal nennt, E, apesar de há tempos ter sido envenenado, Und obgleich schon vor Zeiten ersonnen, Seu fim, aqui, ninguém conhece. Seinen Ausgang hier doch niemand kennt. Um livro que se veste em silêncio, Ein Buch, das sich in Schweigen hüllt, No qual, em suas linhas, nasci durante a leitura, Seine Zeilen beim Lesen erst entstehen, Para que as curiosas mãos que o folhearem Damit die neugierig blätternd' Hand Não devam ver mais do que páginas vazias. Nichts als leere Seiten soll seh'n.
Minnesang, Oh Minnesang, Minnesang, oh Minnesang, Quando o fim aproxima-se, Wenn das Ende naht, Nos cresce o terrível medo. Wird's uns doch schrecklich bang. De nada retrata esta canção, Von gar nichts handelt dieses Lied, Pois a ingenuidade não dá ordens. Weil Einfalt nun mal nichts gebiert.
*: Minnesang são cantores da idade média que saíam de cidade em cidade cantando e contando histórias.