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En la pantalla solo nieve al fondo de la pared
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y un periodista acostumbrado a no ponerse ya en pie.
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Las luces de la calle como focos tras el telón
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sus dedos hacen de actores, él va de gran director.

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La suave curva de su letra dura como el marfil,
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un argumento despiadado que nadie quiere oir,
F                                       C 
palabras enterradas como  flores sin recibir.
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La historia de un campamento, que nadie quiere escribir

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Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
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veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.

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El editor le dio un consejo: “Escribe sobre el grial
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o una secta secreta, algo que se pueda comprar”.
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No habrá mas adelantos ni podrá pagar la pensión
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pero por la Santa Muerte que iba a contar lo que vió.

F                      A      C                     G  
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
D                    A#        G                  E 
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.

Solo:  C -E -F -C -A -D -A# -G  -C -E -F -C -A -D -A# -G  

F                      A     C                     G  
Y amontonados en el suelo, entre la nieve y el calor,
D                      A#    G                    E 
veo la muerte y es extraño, donde miro no hay rencor.