Agora escurece lá fora
Aqui dentro flameja uma vela
E através do cérebro correm as imagens
De uma garrafa de pé sobre a mesa

Eu folheio sem pensar
Uma revista velha
Nesta noite eu estou com certeza entediado
Na profunda quietude

Por que ela ainda faz falta?
Eu não a quero mais
Por que eu ainda escuto a voz
Mesmo em confusão e barulho?

E o vermelho me faz falta
Onde será que ele está agora?
Não era o vermelho do fogo
Mas sim o de uma folha morta no outono

Eu só queria compor
Uma pequena canção para ela
Mas nesta noite as palavras se tornam
Besteiras ou ironias

E, se você não se opor
Eu vou parar agora
E esperar uma nova ocasião
Ao nascer da lua