Tem a outra margem
Os vivos e os mortos
Cada vez mais longe
Tanto quanto incerto
Quantas vozes falam
Nesse instante não sei
Se sou eu quem fala

Já é madrugada
Esse nosso papo
Um milhão de coisas
Um pedaço de pão
Cachos de banana
Quanto já morreram

Nesse exato instante
Tem uma formiga
Sobre a minha pele
Música estranha
O avião passando

Debaixo da terra
O que seleciono
Milhões de micróbios
Como outras galáxias
Quase sempre é isso

Lágrima na pele
Dedos longilíneos
O nariz adunco
A forma das coisas
Entre a luz e a sombra

E nunca é bem isso
Tudo é sempre quase
E um milhão de coisas
Você diz que é tarde