Ghost House 1922
Royden
A faded picture etched in glass.
Counting the hours that would not pass.
Crossing the threshold, standing still.
Walk through these halls that once were filled.
These walls ripped down.
Theyre screaming out.
No one can save us now.
Cursed is the light.
Which enters this place.
Wrapping the dark in curtains and lace.
Hiding whats inside.
The truth we never find.
Youll never make a sound;
no one will hear a sound.
No one can save us now.
We have walked the trail of dead.
We have washed our hands of this night.
Cursing the lives.
That enter this place.
Wrapping their wounds.
In white cotton lace.
Holding whats inside.
The truth we never find.
Youll never make a sound;
no one will hear a sound.
No one can save us now.
We have walked the trail of dead.
We have washed our hands of this night.
Uma imagem desbotada gravada em vidro.
Contando as horas que não iriam passar.
Atravessando o limiar, continuando de pé.
Passear por estas salas que uma vez estiveram cheias
Estas paredes rasgadas
Estão gritanndo
Ninguém pode nos salvar agora.
Amaldiçoada seja a luz.
Que entra neste lugar.
Envolvendo a escuridão em cortinas e rendas.
Escondendo o que há por dentro:
A verdade que nós nunca encontramos.
Você nunca fez um som;
Ninguém vai ouvir um som.
Ninguém pode salvar-nos agora.
Temos caminhado pelo rastro dos mortos.
Lavamos nossas mãos esta noite.
Amaldiçoando a vida
Que entra este lugar.
Enrolando suas feridas
Em algodão e rendas brancas.
Escondendo o que há por dentro:
A verdade que nós nunca encontramos.
Você nunca fez um som;
Ninguém vai ouvir um som.
Ninguém pode salvar-nos agora.
Temos caminhado pelo rastro dos mortos.
Lavamos nossas mãos esta noite.
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