Du fond des campagnes
La mort est parvenue
Au seuil de l'antique nécropole
La foule se rassemble
La procession se met en marche
Et le cortège funèbre s'ébranle...

Un vent de tristesse souffle dans les branches des châgnes
Les soupirs de l'agonie s'engouffrent dans les brèches
Des anciennes nefs où les risées paraissent hurlements

Les herses sont tombées
La fougue des lames s'est tue
Et les chants de victoire éteints
Le cortège funèbre passe

A travers les âges, les esprits nous rappellent
« Nous avons estés comme vous,
Un jour vous serez comme nous
Pensez-y bien ! »
Et le cortège funèbre s'avance...

Il n'est à cet instant plus de symbole de foi
Seul demeure le cri de ralliement des braves
Espérance! Allen !