Du sagst: No Future!
Nur noch drei Jahre, dann werden wir alle krepieren.
Du sagst, die Gifte sei'n das einzig Wahre,
und damit willst du dich allmählich wegjonglieren.

Du bist erst 15. Auf deiner Jacke steht: NO FUN!
Wär' nichts zu ändern, fängst auch erst gar nicht mehr mit irgendwas an. Du sagst:Wie Hiroshima, die ganze Welt in Asche und Schutt, und der Zug rast dem Abgrund entgegen,
und die Bremsen sind kaputt!

Das Schlimme ist, ich kann dich fast verstehen,
doch ich will diesen Weg nicht mit dir gehen.
Du hast alle Waffen abgelegt und aufgegeben,
und irgendwie aufgehört, zu leben.

Wenn meine Hoffnung voll am Ende wär',
dann gäb's für mich auch nichts zu singen mehr.
Denn was soll'n dann noch solche Lieder und Gedanken,
wenn das Raumschiff Erde, gesteuert von ein paar Kranken,
von ein paar irren Kamikazepiloten,
ja, sind wir denn all' solche Vollidioten,
vergeblich all' die Bücher der Dichter und Philosophen,
und es regieren immer noch die Ganoven.

Nein, ich will kein Dichter sein, der Blumen bringt
an das Grab der Vernunft, und da was Schlaues singt.
Che Guevara und Luther King dürfen nicht umsonst gestorben sein, sonst pack' ich mein Mikrofon für immer ein!