Um fiel pendendo no braço
O mango sovado a couro
Num afronte de setembro
Pelechando um lombo mouro

Chamando a voz da tropilha
Como a esperar um clarim
De alguma carga de guerra
Apontando contra mim

Vai pela volta do mango
Alguma balda de potro
Que aquerenciou-se na argola
Pra depois prender-se não'outro

Desses que o tempo e o destino
Ainda cobram a parada
A providências de esporas
E algumas cordas sovadas

Um mouro-pampa de sangue
Marca de copa borrada
Parece que se esqueceu
Da tala-chata dobrada

Dos contrapontos de campo
Das investidas de estouro
Onde a prosa mais ouvida
É a dos encontros do couro

Quando bem cedo me vejo
Enforquilhando um ventena
Entrego a alma pra alguém
Que a guarde por ser plena

E tenho o mundo do campo
Pelas rosetas da espora
Não fosse a tala do mango
Não sei onde eu tava agora

E o mouro aprende de novo
E volta às casas tranqueando
Sustentando sobre o lombo
As vozes do meu comando

Chamando a lida pra frente
Ponteando à tala do mango
Que o camperismo que trago
Garante as coisas que eu mando