Elle a pris ses enfants et elle les a noyés
C'étaient seulement des carrés de papier
Cent-vingt pages déchirées qui allaient se baigner
Juste là où la Seine embrasse Aubervilliers
Du haut du pont de fer, elle les a vus flotter
S'en aller vers la mer nourrir les naufragés
Un tout petit roman qui disait sans mentir
Qu'on peut tout inventer, même ses souvenirs

Ça s'appelait
Toi, tu me plais

On lui avait dit: Non, qu'il faudrait travailler
En faire un peu plus long en soignant les effets
D'autres qui n'avaient pas lu, lui avaient écrit
Ceci ne rentre pas dans nos catégories

D'autres, encore plus polis, lui avaient proposé
De travailler l'histoire à quatre mains croisées
Comme on dirait aux femmes, aux Indiens, aux enfants
Tout ça n'est pas sérieux, couchez-vous maintenant

Elle a pris son enfant et elle ne l'a noyé
C'était son manuscrit qu'elle avait déchiré
Il était moins de six heures, le soleil souriait
Le monde et le bonheur quelque part l'attendaient

Ça s'appelait
Toi, tu me plais
Toi, tu me plais