E se toda beleza
Existisse num campo lindo
Encontraríamos, modelaríamos
O ouro fino do garimpo

Caminhadas por ruas, por bosques, por trilhas são milhas
Colorem um quadro sem um pingo de tinta
Feridas marcadas nos galhos das árvores reluzem histórias
Nunca antes contadas ou lembradas
E que um dia se tornam um livro

Ai ai ai a
Oiá, oiá a, oiá
Um livro um livro um livro
Oiá oiá oiá