Y avait qu'à r'garder sa figureEt tout de suite on comprenait :Monsieur Browning, qu'on l'appelait,Un nom qui sentait l'aventure.C'était le roi du revolver.Il en avait de magnifiquesQu'il avait ram'nés d'Amérique,Où qu'on fabriqu' les vrais gangsters.Il nous racontait son histoire,Son premier crim' et puis la gloire,Browning, Browning.Il nous montrait des tas d'photosPris's en premièr' pag' des journaux,Browning, Browning.Il nous disait : "Vous autr's en France,Vous manquez encor' d'expérience.",Browning, Browning.Avec ça, pas besoin d'êtr' fort.C'est l'maladroit qu'a toujours tortEt viv' Browning.Parc' qu'il avait de l'éléganceEt des costum's de cinéma,Il nous r'gardait de haut en basAvec mépris et insolenceEt tout's nos femm's, ell's l'admiraient"Ah ! comment c'est qu'il a d'allureEt ce typ' là, quelle envergure."Mais nous, les homm's, il nous courait.C'était toujours la mêm' histoire :Son premier crim' et puis la gloire,Browning, Browning.On l'voyait sur les grands journaux,Juste à côté d'Greta Garbo,Browning, Browning.A l'écouter, on d'venait bête.On n'avait plus qu'ça dans la tête,Browning, BrowningEt nous pensions "Marre à la fin !Il nous ennuie, l'AméricainEt son Browning."Pour nous apprendr' la vraie manière,Pour nous donner un' bonn' leçon,Il a tenu, ce brav' garçon,A nous montrer son savoir-faire.C'est dans un' sall' de restaurantQu'il a voulu fair' l'expérience,Mais le pauvr' typ' n'a pas eu d'chance.Comme il sortait ses instruments,Il a roulé sous la banquetteAvec un p'tit trou dans la tête,Browning, Browning.Oh ça n'a pas claqué bien fortMais tout de mêm', il en est mort,Browning, Browning,Et puis quelqu'un dans le silenceA dit "Maint'nant à quoi qu'tu penses,Browning, Browning ?"Il pens' plus rien puisqu'il est mort.Tu parlais trop... ben t'as eu tort.Bye-Bye, Browning.