São como bichos selvagens
Os filhos que comem
Os restos da pátria
Virando a lata da rua
Do fundo do poço
Ao topo do mundo

Gente que sente e que fala
A língua da fome, das ruas
Gente que sabe a verdade
Das coisas, dos gestos do rei

Velho morto e enterrado
No meio da praça
Sem graça
O ouro roubado de nós
Distante de mim e de ti
E tão perto daqui