Contrariado, eu minto aquecer junto entre o sonho e os mortos
Que meus olhos percebam graus e não direções
Para as expectativas otimistas que embelezam anos anteriores
São as esperanças fervorosas agora perdido de imperfeições

A alma magra procura conceituar-se
Em uma ilusão para o real temporário
Dentro, portanto, além, segregar os nossos espíritos
Das mãos de sondagem que tocam, mas não pode se sentir

Através de aspirações alterações cognitivas ficam utópicas
Como folhas morrendo que em seu ramo ainda mantêm
Sem saber a sua vontade pode ainda delinear futilidade
Eles agitam a chama já fria

Atormentado com ansiedade pelos estados voláteis
Preordenação me liga para o agora
Pois mesmo que eu procurava escapar eu só deixava desesperança
E a minha morte seria uma saudação final estranha