Nos maîtres sont morts, et nous sommes seuls
Notre génération n'est plus une génération, mais ce qui reste
Le rebut et le coupon d’une génération qui promettait, hélas
Plus qu’aucune autre

Tout au monde est désaxé, tout

Et nous, enfants gâtés nés pour le plaisir du soir
La douceur des lampes, le crépuscule qui fond les contours
Nous voici en pleine apocalypse
Nous aimons tout ce qui finit et tout ce qui meurt
Voilà pourquoi, sans doute, tous nos amis sont morts
Notre faute est d’y survivre