Você quer fabricar Van Goghs
Criá-los como se fossem ovelhas
Feitos de esquimós
E de mulheres, se quiser
Quer que sejam bonzinhos e normais
Quer que sejam limpos, ajeitados
Está vendo ele ali com a espingarda?
Coberto de sangue no campo de trigo?
Ah e o que você sabe
Sobre viver no turbulento índigo?

Campos agressivos, corvos rudes
Sob um céu assustador
Num quadro dourado
Com corda ao redor
Turistas sendo guiados
Turistas falando do manicômio
Falando da orelha
O louco agora enfeita lares de luxo
Mas não deixariam ele nem chegar perto!
Ele mijaria na lareira deles!
Arrastaria todos pro índigo turbulento

Sou um braseiro aceso, ele dizia
As pessoas veem a fumaça
Mas ninguém vem se aquecer
Ninguém tira o casaco
E todas as minhas paisagens pequenas
Todos os meus fins de tarde amarelos
Se empilham em torno do vazio
Como xícaras e colheres sujas
Sem misericórdia, doce Jesus!
Sem piedade do turbulento índigo