Foi de um cartucho de um fuzil
Que o tiro fugiu, sente o metal frio
De quem olha pra tua cara e cospe
É pra sua segurança
É pra minha segurança
E de tiroteio em massa, cê não se cansa?

Economia movida pela morte

Quando há ódio no ego, todo chumbo é cego

Foda-se quem você é, cê não vai meter o pé
Foda-se qual que é sua identidade
Porque o fuzilamento é pra todas as idades
E o que te resta é aceitar

E é pela guerra que o poder vai crescer
Rasgar na bala pra poder enriquecer
E pro resto do mundo o que resta é dizer
Foda-se você

Quando há ódio no ego, todo chumbo é cego

Quem atira também pode morrer
Torce pra arma não mirar pra você