A manhã costurou na beira
Bréia velha curtida ao sol;
Solando um hino, clarim dos deuses,
Ouviu-se um canto
Vindo de uma boca do brejo
Preto pardo ou maracajá
Maraca pronta, ponta das cordas do curió
Quem se encanta ao canto do cantador?
E a ceia da cor
Corteja a terra, gramas e capins
Sempre que a vida lhe violenta mais um dia
Veio a noite e o clarão da lua
Lumiou esse cantador, gorou seu fogo
Gole de medo do sonhador
De nunca ser presa, e,
Preso não cantará mais na manhã
Poleiros e gaiolas, palco e cortina na solidão

Livrai-me dessa sorte;
Canto sozinho para vós,
Amém!