Por lo menos esta vez
estoy arto de este amor
del angel del final
aunque tenga que volver
a la puta depresión
seguiré llenandome
de aires, abismal
de tu himen boreal,
del signo de alguna estela.
Vil humano ningun ser;
puede andarse por ahi
dejandose llevar.
Y hasta ahora solo se,
que la mitad de la cosas fueron ciertas,
y la otra mitad verdaderos, aires
sino que otra cosa sera.
Que otra cosa sera sino aires,
de este amor genital,
que nutrieron madres habiles,
que insondables manos, perdi asi,
que ahora vivo en sueños, de aires...

Otro invierno en este ajal,
otro vuelo bajo el sial
y el áncora de voz.
Alguien que viaja hasta mí,
viene en su nave matriz
por entre los edificios
de aires.
Algo traera;
pero algo se esta llevando ahora en mí
cuando las armas del sol,
hieran a tus sombras.
Dejaras de jugar, para mirarme.
Antes que yo,
pues hay, en tu iris manos,
que toman aires de mi alma
y de este amor genital
que nutrieron madres habiles,
que insondables manos, perdi asi,
que ahora vivo en sueños, de aires...