As folhas de éormensyll caem, voltando para a antiga terra avermelhada.
A poços e rios transbordando com sangue de pretensos sábios que se penduram a partir de ossos pálidos.

Seus membros ocos se contorcem em direção ao brilho do céu auroral.
A morte se torna um crepúsculo. Os quatro ventos não sopram.

Aquele que rói pode saborear as chamas, de corrupção e de negação.
De terror forçada sobmissão cega. Da doença que penetra nas raízes.

A fé concedida para a riqueza e os fracos são liderados por traidores, que glorificam o vazio.
O Veneno se arrasta lentamente em torno dos ramos e tudo se consome, apodrecendo sob o musgo negro.