Ma mère est poétesse, quelque peu écrivain
Elle fait parler son cœur, une plume à la main
Avec élégance, en vers ou bien en prose
Elle sait coucher les mots sur des pétales de rose

Aussi, dès mon enfance, c'est elle qui m'a nourri
De phrases bien écrites où fleurissait l'esprit
D'histoires tendres et belles, parfois si émouvantes
Que je pensais déjà "Il faudra qu'on les chante"

Moi, faisant des musiques, ensemble, nous avons
Un beau jour décidé d'écrire des chansons
Au son de mon piano, comme pour une obole,
Elle a sur tous mes airs déposé ses paroles

Et pendant des années, au long de mes couplets,
C'est elle qui parlait aux femmes que j'aimais
Usant de mon amour que je n'osais écrire
Me disant "A quoi bon, elle saura mieux le dire"

Mais à force d'entendre parler de son talent
Soudain, j'ai eu envie d'en faire tout autant
Alors, j'ai essayé et j'ai dû reconnaître
Qu'il n'était pas facile de s'approcher du Maître

Et quand une chanson écrite de ma main
Vous charme, vous fait rire, je suis fier, néanmoins
De tous les compliments, le plus beau à me faire
C'est de croire simplement que l'auteur, c'est ma mère
De tous les compliments, le plus beau à me faire
C'est de croire simplement que l'auteur, c'est ma mère