Ao cinismo mais sinistro e estabelecido
Tipo aquele de um compositor
Ser idiota é um dom de poucos
Fazer de propósito é coisa de idiotas

A quem vai morar em Londres
Berlim, Paris, Milão e Bolonha
Mas os medos não tem morada fixa
As realizaçõs são sonhos de gloria

Para os críticos, valida, elogia
Filhos de uma mãe muito chata
A arte é pensada saindo do corpo
Mais menos como o esterco

Para as mulheres, aos homens, para fags
Eu te amo, eu te adoro e vou cobri-lo de beijos
Corpos nus sem graça ou harmoniosos
Perdedores para sempre perfeitos para hoje

Para você que gosta de ser enganado
Dos vencedores nascidos, do navegador
Do carro novo e seu fedor
Do teste final pelo homem que morre