Por que minha imagem acaba, sempre, atrás do espelhos?
O que está acontecendo?
Por que é o fim da linha?
E por que ela nunca é nítida ou, ao menos,
Transparente, de um opaco assim,
Mais ou menos florescente

É uma gosma mais ou menos líquida
Ou um gás quase dessublimado
Talves, algo que nunca se toque,
Nem se sinta ou se coma ou se cheire

Talves, seja eu, mim myself. Apenas um refelexo
Sim. Sou um reflexo ...só não sei de quem

De quem é a imagem daquela menina
Cortando seus pulsos no meio da esquina,
E a do vira-lata lambendo o sangue
Dos mortos da chacina?

De quem é a imagem do velho escarrando,
De crianças nascendo, da fome chegando,
Dos vermes e epidemias se alastrando sobre a superfície?