Uma criança toca o piano,
Os sons derrame,
Eles passam de pequenos dedos

Às vezes suave, às vezes acentuadamente,
E ninguém pode perturbá-la,
Nós sentar e ouvir,
Favor de sua própria infância

Mais uma vez vemos
Apenas o piano,
O quarto na música,
E até algumas lágrimas,
Bocejo entediado
Notebook sobre matemática
O professor que ladra porque

Sua infância cinema uma vez por mês
E tudo isso sem uma televisão,
Com responsabilidades e preocupações,
Com fome e bombas,
E sopas, sopas lacrimejantes,
E sua mãe, ela riu quase nunca