Enquanto eu falo de qualquer coisa
Você prefere cutucar a brita
Com o único sapato confortável, o que aguenta
O desarranjo indecente dessa sua cidade

Engasgada, de ritmos torvados que eu acato
Por falta de opção
Eu falo da vida de algum poeta italiano
Invento um pouco mais da metade

De toda a literatura italiana, toda ela
Enquanto eu também sinto
O Sol marcando o seu cabelo, o barulho do ônibus
(Que não é o nosso)
O meu próprio peso marchetado sobre a brita
A vida que vivemos todos, circunscrita