Durante um mar de desgraça, Scarlet morreu.
Sobre sua mente moribunda foram fossilizadas
impressões de memórias de seu dia favorito.
Por um minuto eu fiquei assistindo a esse brilhante espetáculo,
até que um deus com uma vassoura veio e varreu tudo.

No luto deles todos os seus amigos coloridos
tornaram-se uma deprimente mistura acizentada
que incidentalmente fez o Cinza se sentir fútil.
Então ele partiu para procurar uma identidade menos banal,
uma identidade tão linda e insolente como Scarlet era.